En Damen hay un bar
Donde los empleados se aflojan las corbatas
Y beben cervezas junto a muchachas que se roban
Los libros de la librería de la esquina
Sentado ahí escribi un poema
Que me gusto mucho.
A la semana volvi e intente
Escribir otro poema
Sin resultado alguno.
Y es como hace unos dias
Que vi una puesta de sol en la ciudad
Y me dije tengo que escribir un poema.
O el lunes que vi un pajaro chocar
Una y otra vez contra el cristal de la oficina
Y prometi dedicarle un poema.
O cuando persegui a la muchacha
Que se pinta de naranja
En Michigan Avenue
Y ella se dio cuenta y corriendo detrás de ella
Le grite tengo que escribir un poema.
Y llego a la mitad de este poema
Frente a la bartender que rie y fuma y los empleados que rien y fuman y las muchachas
Que rien y fuman con sus volumenes robados de Bataille en las carteras y todos rien y
Fuman pendientes a lo que escribo.
Y a medida que escribo, este poema se va llenando de que no conozco, de lectores
Que nunca he
Visto, de lectores europeos, mis lectores chinos, argentinos, arabes… de repente el poema es
Como un bar donde la gente fuma y grita y la unica persono que no pertenece ahí soy
Yo.
John Keats escribio que no hay nada menos poetico que un poeta
El poeta no es la poesia, el poeta solo escribe,
Utiliza las palabras, las sube aquí, alla,
Las baja, las roza,
Al igual que un albañil levanta blocks y empañeta,
Ya que el poeta con las palabras construye casas
Para los lectores, eso que son unos hipocritas y se van sin pagar t que a veces se meten
En la boca un escopeta tan solo porque les falta lo que hay dentro de un poema, y a los
Que buscan y sufren y a los desahuciados el poeta les da cobijo en sus poemas,
A melancolicos, a amantes, a putas, a locos,
A policias retirados….y tan pronto el poeta acaba su casa
Ya esta no le pertenece se marcha a levantar mas casas a otro barrio y a otro pueblo
Ahora en Damen anochece.
A fuera el viento juega empujando
Los colunpios del parque.
Las luces tras las ventanas se encienden.
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